Ela

Ligo meu toca-discos antigo sempre quando o dia está assim, cinza, chuvoso, cheiro forte de grama molhada antes mesmo de chover. Coloco o disco para tocar, canção saudosista e nostálgica. Só consigo pensar na voz dela, doce, suave, porém intensa. Lembro-me daquele ritmo, sua voz em meus ouvidos, a cadência aumentava gradativamente. Uma gota de suor surge e escorre pelo meu rosto, ela grita com uma espécie de afinação. A cama está molhada, fecho a janela, a chuva teima em entrar. Continuo com sua voz arranhada, constante, algumas frases de efeito, algumas lembranças me ocorrem. Não quero parar, quero aumentar o ritmo, a intensidade, quero continuar praticamente em um transe frenético, vai e volta, que me remete aos melhores momentos. A cama volta a estremecer, as paredes parecem escutar, aquela água flui numa torrente intrépida apesar da trovoada que fez tudo agitar. Ela acalma lentamente e começa a não ser tão intensa quanto antes, sua voz some aos poucos, escuto mais o sussurro do que aquilo que me fez lembrar e sonhar, ouço apenas o ar que sai de sua boca. Ela se cala, desmaia, desaparece. Sinto apenas um pulso, lento, como se não agüentasse mais. Levanto a agulha e desligo o toca-discos.